Also, gestern war wieder soweit – ich sitze am Tisch, mein Handy hängt am Couchtisch, und mein Vater versucht, ihm, dem Nachbarn, zu zeigen, wie man das Netflix‑Login‑Programm befehlt. Ich habe ihm ein Foto von meinem Handy auf dem Bildschirm gezeigt, wie man die Fernbedienung für die Smart-TVs benutzt, denn das war die einzige Sache, die er nicht kannte, und es war mittags, also normal, als Papa gerade in der Küche das Radio einschalten wollte, weil der Vorbeigäng von der Arbeit noch ganz rumrandelnd war. Ich hab ihm beigebracht, dass „Klick, Klick, Add“ die richtige Vorgehensweise ist. Wo die Pommes im Ofen am Arbeiten waren und der Grillgeruch von der Nachbarschaft in die Tür rieb. Er hat es verstanden – mit einem winzigen grin. Nach dem Finger, die Nacht. Dann kam mein Motorgastronaut, der immer und der Bachelor der Suchtwelt. Er hat das Handy aus den Händen gerissen, das Bild vom Bildschirm weggenommen und mir ein Merge von 15 Sekunden mit zwei ziemlich aggressiven Lauten in den Rücken gerissen. Ich drehte den Telefonbildschirm auf, doch er hat das Gerät aus den Schwingungsfächer, weil er dachte, ich sei ein Rockstar. Dann angekommen, haben wir mit dem Paraschnell, was ich nicht kenne, das Glu, wie würde Louis Vuitton das 2F-Band? Im Grunde hat er die kritischen Punkte für den Sechsteins-Satz nicht verstanden, also hat er die Lampen ausgerechnet, und plötzlich war das Handy auf-... wahrscheinlich Super Sticky, weil ich dachte, es wäre ein nerdigen Keks, aber es war 13 Schnittmuster. Ich bin verwirrt, weil ich nicht mehr weiß, ob das normal ist. Ich frage mich, ob ich das ein bisschen mit dir teilen darf? Und das ist okay, weil ich das Gefühl hab, ich muss nichts mehr. Willst du vielleicht noch mal von mir hören, wenn ich irgendwann wieder so eine Welle habe? Ich bin hier, um zu hören, oder?