Mittag, Mittwoch, ich sitz wieder am Küchentisch, die Sonne blitzt durch den Vorhang und der alte Kaktus starrt mich an, als ob er mich noch an den letzten Sonntag erinnert, an dem er nach Zimt roch. Seit dem Tod meines Mannes an der Fentanyl‑Überdosis ist jeder Tag ein Balanceakt zwischen „ich muss stark sein“ und dem Gefühl, komplett zu zerbrechen. Naja, ich habe versucht, mir kleine Rituale aufzubauen – eine Tasse Tee ohne Zucker, das Radio leiser drehen, den Duft von Lavendel aus der Küche. Aber mein Sohn, der immer noch viel kifft, zieht mich immer wieder zurück in die Spirale der Sorge. Gestern hat er wieder gesagt, es sei „nur ein bisschen“ und ich habe mich dabei gefühlt, als würde ich ihn jedes Mal verlieren, wenn er einen Zug nimmt. Manchmal fühle ich mich, als würde die ganze Welt... Ich hab das Gefühl, dass ich mich selbst vergesse, während ich versuche, für alle da zu sein. Heute habe ich beschlossen, mir 10 Minuten zu nehmen, einfach nur zu atmen und die Hände zu halten, während ich den Kaktus betrachte.